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    Santo Domingo

    Las letras que escribo son los susurros de mis pasiones. Son las calles por las que transito... y caigo... y me hiero... y vuelvo a levantarme. Y sonrío... y se me mojan las ojeras. Y vivo... y sobrevivo, aunque nade contracorriente. Mis letras son los adoquines de mi soledad en voz baja. Son los gritos que irrumpen en mis silencios. Ellas dicen lo que mi boca no se atreve. Yo escribo con la única tinta que conozco y tolero, la de la pasión. Todos somos víctimas y beneficiarios. Todos somos número y estadística. Todos somos drama y comedia. Todos somos catástrofe y renacer. Nos bamboleamos en un sin lógica que comienza a tener sentido. Descubrimos el valor de la vida cuando estamos frente a la escalera posible de la muerte. El denso miedo nos hace más lentos, más débiles, más proclives a la torpeza. Miramos a los ojos de los niños. Están lejos de entendernos. Pero nos tienen paciencia. Alguna vez nos creyeron sus héroes. Hoy nos notan temblorosos. Y quieren calmar esa ansiedad que mostramos a la luz pública. Lo hacen con frases ingeniosas, que nos arrancan sonrisas. Somos adultos indefensos, que no les queda sino recurrir a su propia historia. Aferrarnos a nuestros recuerdos apilados con desorden. Ese lugar donde alguna fuimos, los amigos de vieja data con quienes compartimos risas bobas. Las veces que nos lanzamos sin mapas por carreteras desconocidas. Ese descubrir que estábamos a punto de enamorarnos o que habíamos llegando a ese punto sin retorno en el que se deja de querer. Escribo. Es lo único que sé hacer o al menos lo único que medio me sale bien. Siento mi cuerpo prisionero. No de una paredes, no de un cielo lejano, no de órdenes y leyes. Estoy tras las rejas de mi propia pequeñez. Mis letras son chiquitas y yo no sé cómo hacerlas grandes. 8 de abril de 2020

    En un pequeño apartamento en Santo Domingo – Soledad Morillo Belloso

    Por Michelle RodríguezEl espacio de mis amigos8 abril, 2020

    Por: Soledad Morillo Belloso Las letras que escribo son los susurros de mis pasiones. Son las calles por las que transito… y caigo… y me hiero… y vuelvo a levantarme….

    Con el medio roto (Mit gebrochene Mitte) – José Rafael Herrera

    Por Michelle RodríguezEl espacio de mis amigos16 junio, 201816 junio, 2018

    Publicado en: El Nacional Por: José Rafael Herrera   “La existencia objetiva del espíritu está condicionada por la separación de los extremos. Cada uno de los lados se ha escindido en oposición…

    Elecciones Libres – Editorial de Analítica

    Por Michelle RodríguezEl espacio de mis amigos22 febrero, 201821 febrero, 2018

    Publicado en: Analítica Para que una democracia sea funcional requiere de un sistema electoral libre y transparente. Para que esto ocurra, es indispensable que el ente que preside, organiza y…

    El entuerto es para largo – Fernando Rodríguez

    Por Michelle RodríguezEl espacio de mis amigos10 diciembre, 2017

    Publicado en: El Nacional Por: Fernando Rodríguez Es posible, posible, que algunas conquistas puedan alcanzarse en los próximos días en Santo Domingo. Son del dominio público las cartas con que…

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