El pasado 12 de julio se cumplieron 112 años del natalicio de Pablo Neruda, para muchos unos de los grandes poetas de todos los tiempos, aunque Neruda decía que el más grande poeta de todos los tiempos era Francisco Quevedo. Pero, según García Márquez, Neruda fue el más grande poeta del siglo XX en cualquier idioma. Y el muy severo y arbitrario Harold Bloom, el autor del polémico “Canon Occidental” dijo: “Ningún poeta del hemisferio occidental de nuestro siglo admite comparación con él”.
Neruda nació el 12 de julio de 1904 en Parral, Región del Maule, en Chile. Su nombre, Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto. Pero por alguna razón el nombre no le gustó, y decidió llamarse Pablo Neruda. Y es así como el nombre Neruda pasó a la inmortalidad.
Obtuvo Premio Nobel de Literatura el 21 de octubre de 1971. El
segundo chileno en recibir tal galardón después de Gabriela Mistral, y el tercer latinoamericano, porque luego de la señora Mistral le tocó al guatemalteco Miguel Angel Asturias. Para aque tiempo ya Neruda era grande entre los grandes poetas. Pero no solo era poeta; era también un político polémico, audaz y muy cuestionado y perseguido por sus acciones políticas. Fue miembro del Partido Comunista de Chile, y, así como es responsable de grandes poemas, también lo es de versos catastróficos como aquel que le escribió a Stalin:
“Camarada Stalin,
yo estaba junto al mar en la Isla Negra,
descansando de luchas y de viajes
cuando la noticia de tu muerte
llegó como un golpe de océano.
Fue primero el silencio, el estupor de las cosas
y luego llegó del mar una ola grande.
De algas, metales y hombres,
piedras, espuma y lágrimas estaba hecha esta ola”.
¡Hay que verle la cara a escribirle un poema a Stalin, al padrecito Stalin! Pero Neruda fue un comunista fiel y militante hasta su final, que ocurrió el 23 de septiembre de 1973 en Santiago de Chile. Falleció, pues, apenas doce días después del derrocamiento de Salvador Allende, su gran amigo y compañero. Muchos en aquellos días dijeron: Neruda murió de Chile. Recuerdo que Sofía Imber, con sarcasmo, dijo: “Ahora al cáncer lo llaman Chile”. Sofía, por cierto, fue muy amiga de Pablo Neruda.
Pero así como Neruda fue muy cuestionado por sus acciones políticas, también, sin duda, fue muy celebrado por sus grandes textos. Entre ellos esa obra cumbre de la poesía universal como lo es El Canto General:
La lámpara en la tierra
Amor América (1400)
Antes que la peluca y la casaca
fueron los ríos, ríos arteriales:
fueron las cordilleras, en cuya onda raída
el cóndor o la nieve parecían inmóviles:
fue la humedad y la espesura, el trueno 5
sin nombre todavía, las pampas planetarias.
El hombre tierra fue, vasija, párpado
del barro trémulo, forma de la arcilla,
fue cántaro caribe, piedra chibcha,
copa imperial o sílice araucana. 10
Tierno y sangriento fue, pero en la empuñadura
de su arma de cristal humedecido,
las iniciales de la tierra estaban
escritas.
Nadie pudo
recordarlas después: el viento 15
las olvidó, el idioma del agua
fue enterrado, las claves se perdieron
o se inundaron de silencio o sangre.
No se perdió la vida, hermanos pastorales.
Pero como una rosa salvaje 20
cayó una gota roja en la espesura
y se apagó una lámpara de tierra.
Parte de estos versos de Amor América son de los primeros del Canto general.
Neruda también ha sido llevado al cine. Inspirada en él es la película Il Postino -El cartero-, que a su vez está inspirada en un relato de otro intelectual chileno, el escritor Antonio Skármeta.
Pero cuando se habla de Neruda, del poeta Neruda, se habla sobre todo de sus versos de amor. Y entre estos resaltan los que escribió prácticamente saliendo de la adolescencia. A los escasos 20 años publicó ese libro por el cual han pasado todos los enamorados que han hablado alguna vez en castellano: “20 poemas de amor y una canción desesperada”. De allí el famoso Poema 20
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: “La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos”.
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como está la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
