Publicado en: Papel Literario
Por: Alonso Moleiro
Caracas pierde su hemodinamia. Se desconfigura su furia. Se achatan sus signos vitales. Se le van las vitaminas. Se extinguieron sus defensas. Sus calles se vacían. Se hace más notorio su entorno animal y vegetal. La secuestró el silencio. Ya no es tan caótica. Caracas ya no habla. Ha entrado en coma.
Una amarga placidez, con sabor a paradoja, domina en estos momentos el ánimo de las calles y avenidas de Caracas. Muchos días laborales parecen sábados.
Muchos negocios han cerrado sus puertas. Bandadas de loros felices surcan su cielo en las tardes, como irónico contrapunto. Como única novedad. El tráfico de las seis de la tarde ha quedado licuado. Es infrecuente escuchar música. Los domingos nacen muertos. La gente no se divierte. La noche es un enigma que pocos quieren descifrar.
Caracas es pasado. Nos recuerda momentos. En sus urbanizaciones, en sis panaderías, plazas, clubes, parques y bulevares se escucha, sobre todo, el eco de los que ya no están con nosotros. De los que se fueron del país y de los que se fueron de este mundo. Esta ciudad se volvió una postal.
Caracas ha muerto. De noche, sus habitantes la siguen velando.
